Cerebro de corcho

Su interior era un vacío de insondable fugacidad en el que sólo permanecía la impresión del momento. Como un terreno huérfano de raíces y vegetación, incapaz de sostenerle o sostener a los demás. Sin registros duraderos, excepto un ciclo de pensamiento recurrente, a veces obsesivo, autor de soliloquios, sainetes y dramones que apelaban a los más bajos denominadores comunes. Juegos mentales, barreras construidas en torno a un raquítico corpus emocional que con el tiempo se habían convertido en infame prisión, haciendo del infierno un lugar localizado en su pecho. Tras años de abandono, se encontraba planteándose necesidades a la que apenas podía o sabía dar forma.  Y así, tras su asertiva sonrisa se extendía una compleja maraña emocional que le hacían sentirse habitante de un yermo de confusión y perplejidad. Vacíos habitados por un monstruo de aliento hirviente y agudos dientes, siempre hambriento, siempre dispuesto a hacer presa cuando las luces se apagaban y los espectadores descasaban lejos, seguros. Dentro, solo, perseguido, Cerebro de Corcho grita, lanza aullidos de socorro. Quizás por eso buscar una cura para el dolor; quizás por eso su egoísta preocupación por los que le rodeaban. Inconscientemente, nunca dio nada sin esperar algo a cambio, y cada acto era una súplica, un "ayúdame" entonado en un lenguaje creado por él mismo, incomprensible para el resto. Destinado a satisfacer las demandas autocompasivas de su ego. Recibiendo señales, demasiado proyectado para interpretarlas sin filtros. Pero intuía que la aceptación de su naturaleza incompleta y contrahecha, de esa confusión, ese desequilibrio, podrían hacerle comprender que todo residía dentro. El dolor. La sombra. La luz. Dándole acceso a una comprensión más plena del proceso a que se reducía su existencia. Y así, tal vez, ser feliz. Tal vez...

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MyCn 18: Alguien Mira...

Te levantas un día como otro cualquiera. Vas al trabajo, saludas a los compañeros madrugadores, enciendes la luz del despacho y te pones un café mientras echas un primer vistazo a las imágenes que tu fiel ojo electrónico, Hubble, ha enviado durante la noche... para darte de bruces con esta penetrante mirada turquesa. Después de todo, puede que este no sea un día como los demás.

La inquietante nebulosa Reloj de Arena está situada en la constelación de Muska, a unos 8000 años luz de distancia. Su espectacular forma, según la teoría de formación de nebulosas planetarias, se debe a una corriente de viento estelar en expansión rápida dentro de una nube muy densa de expansión lenta. La estrella tipo sol situada en su centro ha consumido todo su combustible y está muriendo, por lo que sus capas exteriores están siendo expulsadas mientras su núcleo se enfría, generando otra pequeña nebulosa reloj de arena y convirtiéndose en una enana blanca. Los anillos en expansión son nubes de nitrógeno (rojo), helio (verde) y oxígeno (azul) en los que se han detectado múltiples objetos estelares relacionados con la formación de estrellas, Aunque inicialmente se pensó que la nebulosa era simétrica, la estrella-eje aparece ligeramente descentrada. Este hecho, observable también en algunas galaxias, aún carece de explicación, aunque las teorías apuntan a una estrella masiva invisible o un agujero negro como posibles causas.

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R & L Vs. R & W

"Politics, it seems to me, for years, or all too long, has been concerned with right or left instead of right or wrong. (La política, en mi opinión, lleva demasiado tiempo preocupada por derecha e izquierda en vez de correcto e incorrecto)" Richard Armour.

En juego de palabras con right (derecha; correcto, bien), left (izquierda) y wrong (incorrecto, mal) es difícilmente traducible, pero el mensaje resulta claro: los políticos dan vueltas sobre si mismos y nos hacen creer que hacen girar el mundo. Que se paguen ellos el viaje en el tiovivo.

¿Qué sonaba? Magda ~ From The Fallen Page (M_nus, 2010)
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Me Enamoré de una Nube

Fue un día de Julio, bajo un cielo sin costuras, desbordante. Solmartillo. Tierrayunque. Airefuego. Y de repente, ella. Entrando  hasta el fondo de mi pecho. Infinita en su nívea blancura, diminuta sobre la matriz celeste. Etérea. Ligera. Irresistible en su  flujo de formas y vórtices, su promesa de lluvia y sombra, su sedoso atuendo, sus contornos imprecisos.

Fue amor a primera vista, algo más bien platónico: contemplándola embelesado, un zumbido mecánico desvió mi atención hacia las corrientes de calor que distorsionaban el horizonte. Alcé de nuevo la mirada entornando los ojos, deslumbrado por el caleidoscópico fulgor del sol, pero ya no quedaba rastro alguno de blanco. Sólo azul. Un brillante, estático telón azul.

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Karate a Muerte en Chipiona (II)

Amanecemos y arrancamos con un ambiente gélido. De -6º a -10º en 45 minutos. Adios frío norte, hola húmedo sur. Kilómetros y kilómetros, cielo gris en Punta Candor. Corvina, Arranque y Cazón. Un oasis antes de que comience la guerra. En el Dojo, sonrisas, reencuentros... y directos a entrenar. Anochecer y Qi-Gong. El inicio de dos jornadas de inmersión en Kata Sanchin, Goju Ryu, Kobudo, Seidokan. Primeros contactos con la nueva familia. Jóvenes. Dispuestos. Auténticos. Desayuno y camaradería. Lluvia. El agua empapa los karateguis, el agua no se detiene. Nosotros tampoco. Cuerpo frío, corazón caliente, mente ausente. ¿Alguien quiere bañarse? Parece que no, pero el Sensei lo ve claro: todos al agua. Sigue lloviendo. Continuará.

El agua se salta el almuerzo, la noche nos alcanza en la arena, en plena tormenta, juntando el cielo y la tierra. El viento no puede asustarme, yo soy el viento. El rayo no puede alcanzarme, yo soy el rayo. La lluvia no puede mojarme, yo soy la lluvia. Entran en mi, me atraviesan. Son mis padres, mis hermanos, mis hacedores. El maestro nos regala su sabiduría, nos enseña a bailar la danza de la muerte, a seguir el camino que ha de llevarnos hacia el gran final. Conscientes. Constantes. Sin bajar la mirada. Sanchin. Las tres batallas. Cuerpo. Mente. Espíritu. Camisa de hierro. No detendrá el golpe (nada lo hará), pero quizás sí esté preparado cuando llegue. Quizás... Y despues, ser la tierra, la tormenta, el mar. Disolverme en el universo. Ser uno. Con mis hermanas y hermanos.

Hasta la vista. Adios húmedo sur, hola húmedo norte. Los campos, anegados; la promesa de un martes frío se torna agua. Sonrisas. Charla. Risas. Un duende de energía inagotable me acompaña. Sigue su camino hacia un valle fecundo. Me bendice. Ya es mi hermana. En casa, me reciben amigos desconocidos. Hablan de calma y de un manantial eterno, de experimentar y materializar el interior, de una serpiente inmortal que surje de la tierra y se eleva por la espina dorsal. Imagina. Eleva. Libre. Sin miedo. Hasta el infinito.

Hay que morir para renacer.

¿Qué sonaba? Kodo ~ Heartbeat Drummers Of Japan (Sheffield Lab, 1985)
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El Infierno Está Lleno de Frío

El infierno. Las calderas de Pedro Botero. ¿Alguien se han preguntado alguna vez de dónde procede todo ese fuego? ¿Toda esa temperatura? Según el esquema clásico el infierno está bajo tierra, por lo tanto obedecería a las leyes mecanicistas de la termodinámica  y la conservación de la energía. Es decir, todo ese calor debe venir de o ir hacia a alguna parte. Esta cuestión capital debió plantear un brete a cierto profesor de Universidad, pues ni corto ni perezoso planteó la siguiente pregunta de examen.

Pregunta: ¿Es el Infierno exotérmico (desprende calor) o endotérmico (lo absorbe)?

La mayoría de los examinados contestaron (mecánicamente) atendiendo a los postulados de la Ley de Boyle: el gas se enfría cuando se expande y se calienta cuando se comprime. Un estudiante, sin embargo, fue un paso más allá...

Respuesta: En primer lugar, necesitamos saber en qué medida la masa total del Infierno varía con el tiempo. Para ello hemos de saber a qué ritmo entran las almas en el Infierno y a qué ritmo salen. Tengo sin embargo entendido que, una vez dentro del Infierno, las almas ya no salen de él. Por lo tanto, no se producen salidas. En cuanto a cuántas almas entran, veamos lo que dicen las diferentes religiones: la mayoría de ellas declaran que si no perteneces a ellas, irás al Infierno. Dado que hay más de una religión que así se expresa y dado que la gente no pertenece a más de una, podemos concluir que todas las almas van al Infierno. Con las tasas de nacimientos y muertes existentes, podemos deducir que el número de almas en el Infierno crece de forma exponencial.

Veamos ahora cómo varía el volumen del Infierno: según la Ley de Boyle, para que la temperatura y la presión del Infierno se mantengan estables, el volumen debe expandirse en proporción a la entrada de almas. Hay dos posibilidades: 1. Si el Infierno se expande a una velocidad menor que la de entrada de almas, la temperatura y la presión en el Infierno se incrementarán hasta que éste se desintegre. 2. Si el Infierno se expande a una velocidad mayor que la de la entrada de almas, la temperatura y la presión disminuirán hasta que el Infierno se congele.

¿Qué posibilidad es la verdadera? Si aceptamos lo que me dijo Ana en mi primer año de carrera ("hará frío en el Infierno antes de que me acueste contigo'"), y teniendo en cuenta que me acosté con ella ayer noche, la posibilidad número 2 es la verdadera y por tanto daremos como cierto que el Infierno es exotérmico y que ya está congelado. El corolario de esta teoría es que, dado que el Infierno ya está congelado, ya no acepta más almas y está, por tanto, extinguido; dejando al Cielo como única prueba de la existencia de un ser divino, lo que explica por qué, anoche, Ana no paraba de gritar "¡Oh, Dios mío!".

Fue el único que sacó sobresaliente. A preguntas de listillo, respuestas inteligentes.

¿Qué sonaba? Corcobado ~ Canciones Insolubles (Warner, 2007)
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Fun Home: Una Familia Tragicómica | Alison Bechdel

Diario. Novela.  Epitafio. Profundo. Emotivo. Divertido. Fun Home no es un cómic: es un gran libro. La muerte del padre de una convencional familia sureña es el alfa y omega de este hermoso arco autobiográfico que une el abandono de la inocencia infantil con la adolescencia y sus diversos despertares. Abriendo las puertas de la funeraria en la que residen los Bechdel (FUNeral HOME es el juego de palabras) accedemos al controlado mundo de este abuguesado clan cuyos progenitores, intelectuales con grandes inquietudes, abandonan sus sueños cuando deben hacerse cargo del negocio familiar. Bajo una generosa capa de respetabilidad, art decó, hieratismo y bricomanía late una tensión, avanza el reloj de una secreta bomba de relojería que desestructura el ambiente familiar, opresivo gulag emocional construido sobre una relación de pareja condicional. Y a medida que Alison crece, va a briendo los ojos a una realidad menos idílica, y algo patética en la que tragedia y comedia pasean de la mano.
La sinceridad y humanidad de este relato provocan sonrisas, pudor, perplejidad, siempre emoción sincera. este extenso monólogo interior que contiene profundas y no siempre amables reflexiones sobre la identidad, los deseos reprimidos, la sexualidad, los tabúes y las "constelaciones familiares". Lo que somos y lo que aprendemos. Abordados desde una serenidad que invoca oleadas de amor y tristeza, también de diversión. Y aún cuando la literatura se convierte para la protagonista en farragoso eje sobre el que explorar su vida (y la de su padre), expresa de forma directa y sincera esos sentimientos que tanto nos avergüenzan, esas sensaciones que nos empeñamos en reprimir por no ir contra la norma. Sea cual sea el nudo, no trate de deshacerlo con silencio y contención. Haga explícito lo implícito. Vivirá mejor.

Fun Home ha sido publicado en España por Mondadori Reservoir Books

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Let's Get Lost: La Larga Noche de Chet Baker (Bruce Weber, 1988)

Tras sumergirse Let's Get Lost es fácil entender por qué Bruce Weber y el resto del equipo de la producción concluyó esta totalmente devastado.  Retrato crepuscular de un artista que hizo temblar el reinado de Sinatra, el ave del paraíso conocida como Chet Baker, es esta una historia en la que el artista trata de hacer balance de su vida mientras, narcoléptico, se disuelve en un mar de metadona. Mediante recuerdos fragmentados, abandonado al gélido abrazo de las drogas, dibuja con voz vacilante un cuadro impreciso, nebuloso, que completan  sin ambages sus familiares y amigos. Sólo al nombrar a sus antiguos colegas  parece recuperar el pulso, y aún en estos instantes su mecánica lucidez resulta más inquietante que sus silencios. Sólo el dolor y los opiáceos acompañaron realmente en sus últimos años, a pesar del cariño que le dieron sus seguidores y la escena jazzística italiana. Una calidez que Baker recibe con tristeza, como si se tratase del recuerdo nostálgico de algo muy lejano. No supo, o no pudo, levantar el vuelo de nuevo. Sus alas rotas tiemblan a lo largo de este viaje en el que la única estación en ciernes es el final del trayecto. Devastadora.

Let's Get Lost ha sido editada en España por Avalon

¿Qué sonaba? Wayne Hancock ~ Viper Of Melody (Bloodshot, 2009)
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Lino: tejido de felicidad

A menudo me pregunto, ¿por qué la gente del campo suele estar más sana? Será porque casi nada de lo que comen viene en blister. En tiempos, cuenta mi madre, las semillas de lino se usaban para alimentar al ganado, pero a la chavalada de la zona le encantaba acudir a la hera durante la recogida y comer las semillas crudas para horror de sus padres. A lo natural. Y por experiencia propia puedo afirmar: ni la mejor receta del mundo rivaliza con el sabor del fruto recién cogido.

El lino, como todo lo natural, suena a panacea: va cargadito de lignanos, excelentes anticancerígenos naturales, y de esenciales ácidos Omega 3 con los que obtendrás un sistema cardiovascular a prueba de bomba. Molido resulta un potente reductor del colesterol, y como semilla contiene gran cantidad de fibra que regula de forma excelente el tráfico de su aparato digestivo de usted. Los que padecen de artritis y artrosis también obtendrán beneficios de los oligoelementos O3, pero, ¡ojo! Son bastante calóricas, por lo que su uso en dietas de adelgazamiento debe limitarse, no sobrepasando las dosis diarias recomendas. Yo me voy a tomarme unos cañamones.

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Breakdowns | Art Spiegelman

Traté de evitarlo, pero no hay forma: hablar de Art Spiegelman sin mencionar su obra ganadora de un Pulitzer Maus es como referirse a Tolkien obviando El Señor de los Anillos. Imposible. Porque definió su carrera, pero también porque sigue siendo el único trabajo localizable del autor.  O lo era hasta que Mondadori ha decidido recuperar Breakdowns: Retrato del Artista Como Joven %@&*!, una recopilación publicada originalmente en 1978 en la que se reúnen buena parte de sus primeros trabajos, publicados en diversas revistas subterráneas durante los años setenta. Todas ellas de corte muy experimental, en las que queda patente el compromiso de Speigelman con el avance del cómic: superposiciones, montaje de viñetas, narración no lineal, loops, recursos del lenguaje audiovisual, historias en las que el lector elige la evolución de la trama... sus investigaciones pulverizan las barreras de el formato, el diseño, de la narración.

Toma de Crumb el enfoque psicoanalítico del cómic, utilizando su propia vida como materia prima argumental de la que extraer inspiración, sobre la que realizar exorcismos. Y no son pequeños sus demonios personales: la muerte de su madre, tema recurrente cuyo paroxismo alcanza en Planeta Infierno; el holocausto nazi que narraría en Maus, la desoladora novela gráfica cuyo germen de apenas tres páginas también se incluye. Desde los abusos infantiles y el descubrimiento del cómic como vía de expresión, Spiegelman bucea en la tormentosa relación con los padres (¿acaso no lo son todas?), sus crisis mentales, el absurdo vital y el vacío existencial de seres perdidos entre borracheras, surrealistas relatos negros de detectives enanos a la caza de mujeres picassianas, vidas catódicas prestadas. Completa el volumen un fantástico texto en el que propio Spiegelman hace balance sobre su trayectoria vital y artística, interesante no sólo porque permite ahondar en los recovecos de su formación como artista, sino por ofrecer una visión muy personal  del mundo del cómic y la ilustración desde los 70 hasta la actualidad. Puede que Breakdowns no despierte interés en el aficionado casual, pero para los interesados en descubrir a uno de los grandes renovadores del lenguaje del cómic es una pieza fundamental del puzzle.

Breakdowns ha sido editado es España por Reservoir Books

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¡Plastinando!


Polémico como pocos descubrimientos científicos de finales del siglo XX, el secreto de la Plastinación desarrollada por Gunther Von Hagens sigue guardado bajo siete llaves por su creador. También en la ciencia existen las superestrellas, y el Dr. Muerte no suelta prenda sobre esta técnica que le ha permitido conseguir plastinar desde calamares hasta elefantes... ganando una buena pasta en el proceso. Nada que objetar, salvo que su política bloquea las enormes posibilidades que su invento ofrece a la investigación y la enseñanza. Pero siempre hay un roto para un descosido.

En el marco de la reciente muestra Empirika 2010  celebrada en Salamanca, hemos podido descubrir que en la Ciudad de la Ciencia de Granada ya hay un grupo de investigadores experimentando con su propia versión del proceso, consiguiendo resultados excelentes. Por reducirlo al esquema, se trata de sustituir el agua del cuerpo con polímeros, de forma que a partir de un tejido muerto se obtiene una versión plástica o plastinada del mismo de enorme durabilidad. Tras sumergir el órgano u organismo en formol para impedir su putrefacción, se pasa a un baño de solvente  como puede ser la acetona. Esta penetra en el tejido, reemplazando el agua y las grasas. En la segunda fase principal, la pieza se pasa a un baño de sustancia polimérica, por ejemplo silicona, y se introduce en una cámara de vacío. El vacío permite extraer el solvente, cuyo lugar ocupará el polímero. Y ya tiene usted un fascinante objeto plastinado con el que podrá obtener cortes y secciones sencillamente espectaculares, radiografías físicas con las que es posible estudiar cuerpos reales desde el interior. Un material de enorme potencial, una técnica secuestrada en la que ya tratamos de ser pioneros.

¿Qué sonaba? Hugo Race ~ Fatalists (Interbang/Gusstaff, 2010)
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Poderes Compartidos | Jansain y Pablo Zerda

La frontera entre cómic y filosofía se desdibuja cuando Jansain y Pablo Zerda viajan en tándem. El primero aporta un relato profundo, de una simplicidad y belleza casi taoísta; el segundo crea con sus dibujos un mundo surrealista en el que se difuminan las preconcepciones.  Su unión crea una sinergiade la que surge Poderes Compartidos, un libro divertido, contemplativo, detallista, sorprendente; plagado de pensamientos sobre los que meditar, profundos pensamientos formulados por una chica que descubre ser princesa, por una abeja que en realidad es una señora (¿o un elefante?), por un profesor con cara de mono que levita, por un jefe de la guardia enamorado.  Tratando de buscar nuevos paradigmas para un viejo reino, se sumergen en un viaje inciático, peligroso y sorprendente, en el que obtendrán una comprensión más profunda de la realidad, sus mecanismos y sus engaños.

Los textos de los bocadillos están entintados en un negro que constratan con la luz de sus palabras, los dibujos transmiten una contemplativa calma, una aguda reflexión. Sobre la velocidad del mundo, la enorme trascendencia de lo que nos rodea, la extrema vacuidad de lo que creamos y la naturaleza eminentemente social de nuestra especie. En una época en la que el hombre es una isla, y en un cómic con el que es posible sonreir, reír y reflexionar para caer en la cuenta del enorme trabajo que tenemos por delante. Junt@s, mucho más fácil.

Los Poderes Compartidos ha sido editado por Saure como parte de su colección Compadre.

"De alguna manera, Compadre nos enseña a entender que los impulsos que nos mueven no son la realidad en sí. Necesitamos esforzarnos mucho para determinar un camino propio y único que nos permita actuar con sentido. " Jean François Saure "Jansain".

¿Qué sonaba? Za! ~ Macumba o Muerte (Acuarela, 2009)
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Bang Bang Movies: Noir, s'il vous plait...

James Cagney pegándole fuego al mundo en Al Rojo Vivo y la hechizante Lauren Bacall de Cayo Largo son pasiones cinematográficas inconscientes en las que caigo cuando recapitulo sobre favoritos fílmicos. No es casualidad que una de las primeras entradas de este blog estuviera dedicada a una de las cumbres del género, Sed de Mal, pues la pasión de este humilde blogger por el cine negro se forjó en insomnes noches veraniegas a la luz catódica de La2.

Con la intención de recuperar incunables  noir soterrados por el tiempo nace Bang Bang Movies, editora que se está despachando a gusto a base de cine negro del bueno y menos conocido. Ediciones muy cuidadas y primorosamente masterizadas, parcas en extras (hace cinco décadas no se estilaba el "making of") pero acreedoras de generosos libretos, abundantes en información y fotografías, cuyo mayor atractivo  son los eruditos artículos que firma Tommy Meini, responsable de la colección y cabeza pensante de L'Atelier 13.

Hasta ahora seis ases del género forman su catálogo: la sorprendente Yo Amé A Un Asesino (John Berry, 1951), excelente relato de homicida a la fuga y síndrome de Estocolmo protagonizado por una Shelley Winter altamente mordible y John Garfield, el gran descubrimiento de la colección para servidor; el intenso thriller psicológico Aguas Turbias (André de Toth, 1944), una joya oculta en el asfixiante lodo del Bayou que no resulta gloriosa por su racional final; Cuerpo y Alma (Robert Rossen, 1947) también con John Garfield, considerada en algunos círculos la mejor película sobre boxeo de la historia, por encima de Toro Salvaje; El Susto (Alfred Werker, 1946) obra menos cuyo mayor atractivo es Vincent Price, ejerciendo de retorcido psiquiatra en su primer protagonista; Almas Desnudas (Max Ophüls, 1949) con dos garantías como James Mason y Joan Bennet desarrollando un turbulento romance en tiempos de chantaje; y la última referencia hasta la fecha, Atrapado (Richard Wallace, 1943), que aún debo ver pero intuyo interesante, con John Garfield de nuevo en papel principal y la despampanante y pelirrojísima Maureen O'Hara como partenaire. Películas rescatadas de las arenas del tiempo, en sobrio blanco y negro, con las que viajar a lomos de las pulsiones que surgen del hemisferio izquierdo. Mantenga sintonizada la frecuencia de la policía.

¡Última hora!

Alguos días despues de contactar con L'atelier 13 via email, Mr. Meini me remite gentilmente un listado con las nuevas referencias de la colección. Suculentas todas ellas y con un plantel actoral que quita el hipo: Kim Novak, Humphrey Bogart, Janet Leigh, Charlton Heston, Karl Mulden, John Cassavettes... Aquí van, freaks de lo negro

Pasión Bajo la Niebla (King Vidor, 1952)
¡Tórrida! (Phil Karlson, 1955)
Affaire En La Habana (Laslo Benedek, 1957)
Pete Kelly's Blues (Jack Webb, 1955
Tokyo Joe (Stuart Heisler, 1949)

¿Qué sonaba? Reeko ~ All Night Long @ Albéniz (Parte 1)
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Flammarion


El Flammarion es un controvertido grabado de autoría y fecha desconocidas, alas para mi ya de por si aéreo cerebro. En él, una figura humana levanta un velo para acceder con asombro a un plano de la realidad que hasta entonces permanecía soterrado. El cuadro me hipnotizó en cuanto lo vi, cautivándome  con una mística y simbología que alimenta el texto que figura al pie: "Un misionero medieval contaba que había encontrado el lugar en el que el Cielo y la Tierra se tocaban." Atravesar la piel del cielo, trascender la multiplicidad del mundo fenoménico y alcanzar el  estado unitario en el que la ilusión, Māyā, se desvanece para revelar la mónada, origen y verdad última del universo.

Dicen los astrónomos que Flammarion en realidad nada tiene que ver con todo esto. La imagen es un icono de la Astronomía, pues representa su descubrimiento, la superación del paradigma de la bóveda celeste aceptado universalmente durante siglos. Claro que para los adalides de una Ciencia mecanicista no sería lógico plantearse interpretaciones menos ortodoxas. Así que ahí siguen misterio y controversia, alimentando el poder evocador de esta fascinante imagen.
 
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Deriva (II)

- ....
- ¿Dime?
- ....
- ¿¡Cómo!? ¡Apaga el motor, no puedo oirte!
- Falta uno.
- Ahora... ¿cuántos decibelios producirá este diesel? Quizás estemos por encima de los niveles...
- Digo que nos falta uno.
- ¿Un qué?
- Un pasajero.
- ¿Qué me estás contando, hombre? ¡Es imposible!. Los contamos cuatro veces desde que se montan en el barco. Cuatro.
- Pues falta uno. Salimos con dieciocho y han vuelto diecisiete.
- ... ¿Estás seguro?
- Eso, o he desaprendido contar.
- ¡Joder!... ¿sabemos quién es?
- El que preguntó por los sistemas de navegación. Buen tipo, muy curioso... venía sólo.
- ....
- ¿Qué hacemos?
- ... déjame pensar.
- Han pasado unas dos horas. Los neoprenos son ligeros, pero con esta temperatura en el agua podría darnos tiempo a llegar antes de que entre en hipotermia...
- ... eso si sigue allí.
- ¿Qué quieres decir?
- ¿Un buceador braceando solo en esa zona? Sé realista: no tardará en llamar la atención.
- ...
- Aquello debe ser un hervidero de tiburones a estas horas.
- Hijo de mil...
- Sólo verbalizo el pensamiento que ronda tu cabeza desde que comprendiste qué suponía para nosotros que hubiera diecisiete: dejémosle allí.
- Yo no soy así.
- ¿Y por qué sigues perdiendo el tiempo? No me necesitas para llevar el barco, conoces la ubicación y puedes calcular la deriva. Ya podríamos estar en camino. Sin embargo, sigues ahí, escuchándome.
- ...
- Ni siquiera tenías por qué habérmelo dicho: venía solo, no hay registro, no hay pruebas.
- ...
- Reconócelo...
- ....
- Probablemente ya es tarde, y aunque estuviera vivo sólo tendríamos problemas. Este no es uno de esos sustos que se arreglan con un té caliente y una plamada en el hombro. Es una neglicencia grave. Podríamos perder el barco, la licencia... podríamos ir a la carcel. ¿Puedes permitírtelo?
- Sabes que no...
- No hay nada malo en mirar por los tuyos...
- Yo....
- ¿Seguimos siendo socios?
- ...
- Socios pues.

Y su alma dejó de pertenecerle.

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John Coltrane: Jazz, Racismo y Resistencia | Martin Smith

Bonita tarea la que acomete Martin Smith en este volumen: trazar un marco sociológico con el que contextualizar la vida y obra de John Coltrane. Habiendo ya una buen retahíla de tochos dedicados a la vida del hombre que hizo dar un salto cuántico al Jazz, ¿será posible triunfar en la gesta? Diría que sí. ¿Cómo es esto posible? Planteándo su texto como un ensayo introductorio con el que acercar al lector en la personalidad y tiempos de su protagonista. La palabre clave es introducir. 140 páginas aportarán poco a los estudiosos compulsivos del mito,  pero para los recién llegados y el lector casual suponen un entretenido e informativo pasatiempo, escrito con estilo claro y directo, en el que obtener un preliminar sobre Coltrane, su vida, su carrera, su discografía y la convulsa época de la historia de los Estados Unidos que le tocó vivir. No hay duda de lo mucho que le influyeron Monk, Davis, Coleman, Dolphy y Ayler, y tanto ellos como otros músicos y discos tienen su espacio aquí; pero también se repasa la repercusión directa que el Movimiento por los Derechos Civiles, los Panteras Negras, King, X y el despertar a una espiritualidad universal tuvieron en su visión del mundo, del arte y de su posición en los mismos. Tan vertiginoso en su recorrido como el solo de Countdown y de lectura muy amena, Jazz, Racismo y Resistencia se devora de una sentada al ofrecer un acercamiento ameno a obra y vida sin que lo lastren los sesudos análisis y pormenorizada enumeración de fechas, lugares y formaciones que suelen convertir a otros textos sobre Jazz en infumables leños. Lo bueno...

John Coltrane: Jazz, Racismo y Resistencia ha sido editado en España por El Viejo Topo

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Gonzo: Vida y Hazañas del Dr. Hunter S. Thompson (Alex Gibney, 2007)

Hunter: Cazador. "Persona o animal que  caza animales para alimentarse o por deporte". Gonzo fue un cazador toda su vida: de noticias, de personajes, de experiencias, de drogas. Sólo se le resistió una presa: El Sueño Americano. ¿O quizás la cobró cuando ya era cadáver? Esa fue su gran cacería la que, como el estadounidense "auténtico" que se consideraba, le impulsaba a buscar la restauración de los valores que habían hecho de Estados Unidos el orgullo de los padres fundadores. Empuñando sus armas y su ingenio, su prosa excepcional, abriéndose paso por la vida a hostia limpia. Metafóricamente hablando unas veces, y otras no tanto.

De eso nos habla este antológico y para nada hagiográfico documental. Todas las voces tienen espacio y ninguna escatima detalles ni piropos/insultos hacia Thompson. Que resulta ser no tanto una bestia politoxicómana como un inquisitivo periodista cuya afición a los psicotrópicos sólo es comparable con su resistencia a los mismos; un agudo cronista de su tiempo capaz de ver desvanecerse el espejismo de los '60s cuando el movimiento aún estaba en el apogeo del viaje; un escritor preocupado por legar al futuro una obra con profundidad, no el caricaturesco Pulp en el que trataban de convertirle. Todos disfrutan de él, todos le recuerdan con simpatía, hasta sus peores enemigos, porque "era el tipo de hacía esa pregunta incómoda". ¿Sorprendente? Que se le concedieran 90 minutos a solas con Nixon, su enemigo declarado durante la campaña presidencial '71/'72, en los que se dedicaron a hablar de fútbol americano. Puro  Gonzo, su relato de un año en la carretera junto a la caterva política hizo arder candidatos. Tras su participación, aquellos Estados Unidos que sólo existían en su cabeza  comenzaron a desdibujarse. Su caída comenzó tras el fracaso del combate de Ali y Foreman en Zaire. Mientras los dos gigantes hacían historia sobre el ring, él flotaba reducido a pulpa en la piscina de un hotel de lujo.


Después de aquello, dicen, se secó. Sólo volvió a brillar cuando emergente Jimmy Carter arremetió contra el poder judicial de su país ante una asamblea de magistrados y abogados. Aquella fue su última patada en la entrepierna, su última cacería. Se retiró en su rancho,  encerrándose en sí mismo, cada vez más embebido en sus armas, su alcohol, sus drogas... como temía al principio de los '70s tras alcanzar el estatus de superestrella, Raoul Duke se comió al Dr. Thompson, convirtiéndole en una atracción de feria, el ogro psicodélico, el hombre que se cagaba en todo lo que se movía. Cuando llegó el momento que creyó oportuno se quitó de en medio pegándose un tiro en la boca. Su familia estaba en la habitación contigua. Todos lo vieron como la conclusión lógica a su vida. Aquel día no murió Raoul, murió Hunter. El idealista al que el sistema arrancó los dientes dejándole morder más de lo que podía tragar. Sus cenizas fueron esparcidas en una fiesta privada mediante una catapulta de diseño propio. El último gran proyecto del hombre Ying Yang, la bestia de corazón tierno, Aquel que nunca tembló al ver el límite, siempre ansiando llegar más allá. Con una visión clara: las drogas no son la respuesta, no hay luz al final del túnel. Que suene "White Rabbit" una vez más en su honor.

Gonzo: Vida y Hazañas del Dr. Hunter S. Thompson ha sido editado en España por Versus Entertainment.

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Chris Cunningham: Evil Vision

Come To Daddy fue un punto de inflexión en mi concepción del video. La técnica, el contenido... todo era distinto. Musicalmente, una imparable broca metálica; visualmente, una acción oscura, enfermiza,  monstruosa. Como en la historia de la polilla y la luz, repetí. Es recibir el aliento del Mal en la cara. Es Terror, tan crudo que resulta casi obligatorio tomárselo a coña. O eso, o los que han ontado esto tienen un problema serio. están enfermos. De otra forma, te funde los plomos. Fue mi primer contacto con el trabajo de Chris Cunningham, videoartista extraordinario que ha trascendido los límites del campo audiovisual con su particular concepción del video y la edición digital. Sus trabajos más conocidos son los videoclips que ha realizado para artistas como Autechre, Portishead, Squarepusher o Madonna, aunque comienza su carrera como maquillador y maquetista en producciones de Hollywood como Juez Dredd y Razas de Noche. Estos trabajos depertaron el interés de Stanley Kubrick, para quien trabajjó en el proyecto de su fallida A.I., retomada posteriormente por Steven Spielberg. Tras dedicar una año a Kubrick, abandona el barco para iniciar una carrerar propia que inicia con en el ámbito del clip y extiende a la publicidad, realizando spots para algunas grandes marcas como Gucci, France Telecom, Levi's o Playstation (todos tenemos en la retina la imagen de la chica con cara de alien) En sus imágenes predominan los tonos neutros, asépticos y artificiales. Blanco y negro, metal y robótica, fijación cuasi-obsesiva por la tecnología y el poder de transformación que esta tiene sobre lo orgánico. Su obra magna en este ámbito quizás sea All Is Full of Love para Björk, un conmovedor ensayo sobre robótica cuya delicadeza y belleza desarma. La animatrónica utilizada es una influencia más que evidente en los robots diseñados para el blockbuster Yo Robot.


Su carrera y técnica evolucionaban de forma asombrosa, convirtiendo su trabajo en objeto de deseo para cualquier estudio con intereses en el campo de la ciencia ficción. Cortejado por la industria del cine, comenzaron a filtrarse noticias sobre prometedores proyectos en formato largometraje, entre los que destacaba la adaptación cinematográfica de Neuromante, el clásico de la SciFi escrito por Wiliam Gibson. Envueltos en un halo de misterio y secretismo muy afín a la figura de Cunningham, con el paso del tiempo ninguno de ellos cristaliza, y el ímpetu inicial se diluye en interminables sesiones de politiqueo y debates económicos en los que poco o nada se hablaba sobre creación.

Desencantado con el "Negocio", opta por dar carpetazo a esta etapa y establecerse al margen de la industria, centrando su energía en proyectos propios, apostando por una aproximación multidisciplinar a las nuevas tecnologías que le ha llevado a convertirse en una suerte de hombre renacentista de la era digital. Programación de webs, diseño, publicidad, edición digital, videocreación... Entre 2004 y 2005 dedicó un año a estudiar producción musical, trabajando con The Horrors y realizando a partir de entonces  remezclas audiovisuales para Diana Ross (I Feel Love para un excepcional comercial de Gucci con el que ganó un León de Oro en Cannes), Graces Jones (Corporate Cannibal), y Gil Scott-Heron (New York Is Killing Me) Esta última, comisionada por el museo MOMA de NY, son diez minutos de metraje proyectados sobre tres gigantescas pantallas en los que imágenes de los intestinos de la gran manzana y el rostro de Gil Scott-Heron se superponen en un tenso viaje hacia el corazón de la noche.  Su interés en el campo musical ¡ha dado frutods en directo con  el espectáculo Chris Cunningham Live, en el que el concepto DJ se desdibuja (¿VDJ?), erigiéndose en ojo de un huracán de imágenes y sonido propios y ajenos que pudieron disfrutar los asistentes a la última edición del SOS Levante de Murcia. Por mantenerse entretenido.

Para tener un compendio del trabajo de este genio hiperactivo es imprescindible hacerse con el segundo volumen de la serie The Work Of Director... que Palm Pictures le dedicó en  2003. Aquí encontrarás  todos sus videoclips junto a anuncios, videoinstalaciones y una de las joyas de la corona, el videoarte Flex. También está disponible en DVD el triposo Rubber Johnny, mientras que su corto Spectral Musicians, realizado para Warp Records y con banda sonora de Squarepusher, permanece inédito. ¿Tendrá algo que ver que abandonase la divisón cinematográfica del sello británico para formar su propia productora, CC Co.? Misterios insondables que no hacen sino incrementar el interés por este artefacto perdido.

"El origen de mis ideas está en mis reacciones ante el sonido. Encuentro que el sonido es lo que dispara mii maginación. Me pasé toda mi infancia tumbado junto a los altavoces con los ojos cerrados, escuchando música mientras imaginaba cosas, así que casi tengo una biblioteca mental de conexiones entre imágenes y sonidos." Chris Cunningham.

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Kamimura


Sé la raíz que se alimenta de la tierra
Sé el tronco que surge de la raíz
Sé las ramas que se extienden hacia el cielo
Sé el cielo

¿Qué sonaba? Huun-Huur-Tu ~ Ancestors Call (World Village, 2010)
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Recuerdos y Opiniones | Robert Crumb y Peter Poplaski

¿Biografía, cómic, sátira, comentario social? Todo eso y más es Recuerdos y Opiniones, las memorias de Robert Crumb, coleccionista de discos de 78 rpm, misántropo, agitador, salido, librepensador y, sobre todo y muy a su pesar, héroe del cómic desde que su revista Zap Comix removiese los cimientos de este arte en los '60s. Creador de de personajes como Fritz The Cat, Mr. Natural o Mr. Snoid, convirtió la tira cómica en una tribuna desde la que cuestionar el sistema y a los que lo mantienen, pero también en un diván donde psicoanalizarse y exorcizar demonios públicamente. ¿Uno de sus blancos predilectos? Él mismo: sus perversiones y defectos, expuestos sin el menor pudor, han requerido más tinta a lo largo de su carrera que cualquier otro tópico, y no ha dudado en caricaturizarse protagonizando situaciones aberrantes (casi todas reales, o eso cuenta) en aras de su arte... o de la chirigota, vaya usted a saber.

Su infancia como niño rarito, sus inicios en el mundo del cómic, el auge hippie y la explosión de la escena underground, los cantos de sirena de la fama, las drogas psicodélicas, las procelosas aguas del negocio, el personaje vs. la persona, su retiro a Francia, el descubrimiento de la meditación Zen en la contemplativa senectud, el camino hacia la muerte... Crumb narra en primera persona mediante textos, fotografías y dibujos en los que se muestra ácido, afilado y penetrante, capaz de convertir el acervo popular en arte, destapando con indisimulado cinismo la estulticia de la sociedad estadounidense, hurgando en el inconsciente colectivo para dar con los mayores miedos, deseos, miserias y frustraciones del género humano, haciendo bandera de tabúes, pasándonos por el morro nuestras peores deyecciones y partiéndose la caja en el proceso. Coléricamente nuestro.

Recuerdos y Opiniones ha sido editado en España por Global Rhythm Press

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Los Reyes del K.O. 2010.10.15 @ La Cueva del Jazz

El viernes, ese día aciago cuya llegada tememos y odiamos a partes iguales. Especialmente un viernes como el pasado en el que, además de escapar del yugo para no dar señales de vida en dos largos y esplendorosos días, debemos asistir a un concierto de unos hombres de Blues gallegos pero residentes en Berlín de los que todos cuentan maravillas. Qué cruz de vida.

A pesar de retrasar el viaje hasta el último minuto tenemos timing perfecto, y llegamos cuando ocupan las sillas desde las que hoy legislarán el Blues. Sillas, sí, dos para ser exactos, pues hoy se presentan en formato reducido a guitarra/voz y armónica, sin otro apoyo que unos zapatos de claqué con los que patear el escenario. Como Howard y Brownie, como Junior y Buddy, mano a mano, fórmula básica y desnuda en la que es fácil echar por tierra la reputación de músico solvente, pero como a Los Reyes les sobran tablas y versatilidad hacen de us cruz una muleta y se adueñan de la sala. Músicos dispuestos a los que se les dan bien, todos los palos, que recogen de buen grado las sugerencias de la audiencia, hasta la que les impide tocar temas lentos, que "es por lo que nos pagan en Alemania". ¿Que no está el cuerpo para baladas? Andanada de Chuck Berry, Bob Marley y Michael Jackson (ha oido usted bien) para animar al sector caderas y poner a dar palmas al resto. Bien se ve que nos va la fiesta, así que allá van "La Paloma",  "Looking Back ", "Take This Hammer" y un embadurne funky final con el que nos hacen gritar, gruñir, cantar, reir. Ni en el emocionante recuerdo a su recientemente fallecido baterista bajó el ánimo. Ahí quedó el homenaje de un emocionado Marcos Coll, homérico armonicista de raza totalmente entregado al soplar en memoria de su compañero; y el gracejo y talento de Adrián Costa, gran guitarrista y mejor cantante que nos regaló en solitario algunas piezas gourmet y nos colmó de parabienes. Los mismos que se merecen ellos y que les devolvimos en parte zapateando y aplaudiendo, pidiendo más. Nos regalaron un extenso bis sin amplificar retrepados a las mesas y se despidieron sonrientes dejando tras de sí una estela de sencillez, buenos modos y buenos haceres. Aunque sólo fueran dos, Los Reyes lograron el K.O.

Las fotos son cortesía del extraordinario Mr. Gibson.



¿Qué sonaba? Los Lobos ~ Tin Can Trust (Los Lobos, 2010)
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Letanía

"No conoceré el miedo. El miedo mata la mente. El miedo es la pequeña muerte que conduce a la destrucción total. Afrontaré mi miedo. Permitiré que pase sobre mí y a través de mí. Y cuando haya pasado, volveré mi ojo interior para escrutar su camino. Allí donde el miedo fuese ya no habrá nada. Sólo estaré yo" Frank Herbert.

Herbert, autor de Dune, puso este mantra conocido como "Letanía contra el miedo" en boca de las místicas Bene Gesserit. El miedo es el camino hacia el lado oscuro, que diría el maestro Yoda. Espero no ir nunca más por la sombra.

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El Diablo y Daniel Johnston (Jeff Feuerzeig, 2005)

Trastorno Afectivo Bipolar o Trastorno Maníaco-Depresivo: se caracteriza por la presencia de episodios reiterados (es decir, al menos dos) en los que el estado de ánimo y los niveles de actividad del individuo están profundamente alterados, de forma que en ocasiones la alteración consiste en una exaltación del estado de ánimo y un aumento de la vitalidad y del nivel de actividad (manía o hipomanía) y en otras, en una disminución del estado de ánimo y un descenso de la vitalidad y de la actividad (depresión) Añade a este panorama sensibilidad extrema, corazón destrozado por amor platónico (casada con un sepulturero), obsesión enfermiza por la fama, fantasmas, drogas psicodélicas, compulsión artística... y tienes a Daniel Johnston. El inocente compositor de melodías desvencijadas que se transformó en un avatar contra el diablo; el chico capaz de componer cientos de canciones para su amada y detener el motor de la avioneta en que volaba con su padre; el creativo artista visual y gráfico habitante de la inopia que pasó años internado en un hospital mental, fuertemente medicado y dedicándose únicamente a pintar escenas de un combate de boxeo en el que se enfrentaba con el diablo (cientos de dibujos); el hombre que perdió la mente y la encontró en objetos perdidos, constructor de instrumentos, amado y temido por su allegados; el maníaco que acusó a Elektra y Jeff Tartakov (su primer manager,  mayor valedor) de ser agentes de Lucifer, negándose a firmar un contrato que hubiera segurado su futuro como músico.

Emociona el elenco de rostros que nos abren la puerta de sus mundos, personas (no personajes) que se muestran ante la cámara sin artificio, corrientes aunque un tanto excéntricas, y en cuyos ojos baila la emoción cuando hablan de Johnston, de las alucinaciones demoníacas, los episodios psicóticos, las explosiones de ira, el internamiento, los intentos de asesinato, de suicidio... y de amor, de compasión, de ternura, de música, de emocionantes canciones en las que un espíritu contrahecho, de una extraña luminosidad se muestra tan desnudo que causa pudor. Así son las canciones de Johnston, y así nos lo muestra Feuerzeig, combinando material propio con las cintas de video y audio con las que el propio Daniel documentó exhaustivamente sus vivencias, una sucesión de subidas y bajadas que convierten Spinal Tap en paradigma lógico/logístico. Pero la sinergia hace que el todo sea mayor que la suma de las partes y Feuerzeig consigue a partir de este collage no ya una loa a la peripecia vital de Johnston y su arte, sino a la capacidad del ser humano, sea cual sea su condición, de aportar luz a nuestra experiencia colectiva. Fundamental.

El Diablo y Daniel Johnston ha sido editado en España por Avalon

¿Qué sonaba? Daniel Johnston ~ Yip/Jump Music (Eternal Yip Eye Music, 1983)
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Manual de Calcetines Salvajes | Pablo Prestifilippo

 ¿Sabes que las ovejas salvajes no hacen nada de provecho? ¿Y que su lana sólo puede tejerse hipnotizándola con flautas hindúes? ¿Que los calcetines salvajes duermen en cualquier momento del día? ¿Y que les encanta robar comida de la nevera? Pablo Prestifilippo te acercará al desconocido mundo de los calcetines salvajes, criaturas peludas, ariscas y temperamentales con escasas habilidades sociales, hediondas costumbres y tendencia a devorar humanos desprevenidos. Estas son las fieras que habitan los cajones de la cómoda de tu cuarto, seres peligrosos de los que es necesario protegerse... ¿o quizás no? Un maravilloso cuento ilustrado para los niños... y los peques de la casa.

Manual de Calcetines Salvajes ha sido editado en España por Faktoria K de Libros

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Mercurio: Bajo el signo de los gemelos

Mercurio, el mensajero. El planeta más cercano al sol de nuestro sistema, y el más pequeño. La influencia de la corona solar sobre él tiene tal magnitud que resulta casi imposible estudiarlo. No es casualidad que en el imperio romano se le conociera como El Mensajero de los Dioses: su órbita es la más excéntrica y rápida del sistema solar, menos de tres meses en completar una vuelta alrededor del sol. Su movimiento de rotación es, comparativamente, lento: tarda casi dos meses en girar sobre su eje.


Su superficie es muy antigua y está cubierta de cráteres, lo cual indica que recibió una intensa lluvia de meteoritos hace unos 4000 millones de años, la misma que marcó la superficie lunar. También presenta señales de ingentes flujos de lava, vestigios de vulcanismo, y posee campo magnético propio aunque tenue, lo que sugiere un núcleo metálico (quizás parcialmente líquido) que ocuparía gran parte del volumen del planeta,  reduciendo su corteza a una fina capa de silicatos.  Un hecho sorprendente es que se ha descubierto agua congelada en sus polos.  La diferencia de temperatura entre día y noche ronda los 600 grados, y está compuesto en un 70% de elementos metálicos. Es el INFIERNO.
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Tiemble la muerte

"Estamos aquí para reírnos del destino y vivir nuestras vidas tan bien que la muerte tiemble al llevársenos" Charles Bukowski.

Hank. Henry. Chinaski. Bilis, acné, sudor, vendas sucias, semen, hedor, alcohol, música clásica, enfermedad, muerte, sangre, resurrección. Coches destartalados, mentes aún más destartaladas; hombres consumidos por trabajos absurdos y vidas disolutas, mujeres neuróticas envueltas en espirales sin sentido de sexo y abuso. Amor como hemorragias, una vida al borde del abismo y la demencia. Sonido de máquinas de escribir.  De él  surge magia. Y herrumbre. Subyugante, terrible hermosa. A pesar de lo vivido, o gracias a ello. Que tiemble la vida. Que tiemble la muerte.

¿Qué sonaba? Moderat ~ Moderat (BPitch Control, 2009)
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Turbo Rock. 24-25.10.2010 @ Mercado de Sarón, Sarón

¿Primera? ¡Sí! Primera edición y festival de primera este Turbo Rock caído del cielo para solaz del "homo noventus". Nos cuentan que llevan funcionando cerca de una década por la comunitat valenciá, pero este ha sido el año del salto cuántico y la anexión de territorios. Madrid y Santander son los dos vértices que completan su particular Festival de la Guitarra, celebración de las seis cuerdas en el que todo atisbo de somnolencia y posmodernismo desaparece bajo luminosas capas de decibelios, melodías y estribillos. Diez a la organización, diez al ambiente, diez a la gente, diez a las carpas... joder, diez hasta a los precios. Y es que como se portaron.

Como el viernes viajamos y tenemos obligaciones contractuales hay que sacarle brillo al acelerador, gracias a  lo cual llegamos cuando The Meanies toman el escenario. Los australianos fueron debilidad personal de este escriba cuando dinamitaron el underground Punk Rock de principios de los noventa, época a la que Link y los suyos me retrotraen sin el menor esfuerzo con su soberbio estado de forma. Brutales, atronadoras líneas de guitarra a medio camino entre el ruido y la melodía, y un repertorio excelente que demuestra la gran cantidad de buenas canciones que escribieron. Podium. Los Coronas siguen como siempre, encandilando, pero a veces parecen un poco cansados. Banda de cabecera, quizás por ello siempre les pedimos un poquito más. Sex Museum sólidos a pesar de hacer doblete tres de sus piezas clave (Fernando, Javi y Loza, también en Los Coronas) y de que los técnicos entierran el teclado de Marta bajo una manta de bombos. Intratables en su negociado, Rock potente y psicodélico, pierden fuelle cuando se ponen melódicos, matan al recuperar temas del díptico "Speedkings"/"Sonic". Jefes. A continuación The Muffs ofrecen un pase parapléjico que Hoodoo Gurus borran de un plumazo, dejando de pasta de boniato a la concurrencia con Rock de muchos octanos y densa morfología. Muy en forma, esperemos que su nuevo disco (edita el sello del propio festival) les traiga de vuelta para quedarse. Lo mismos que a unos inagotables Redd Kross, poseedores del secreto de la eterna juventud. Sinceros y sonrientes, tardan poco en sumergirse en el ambiente del festival y conectan a la perfección con el espíritu que reina en el Turbo: fiesta, celebración, neófitos y conversos reafirmados en la certeza de que son una de esas escasas bandas "especiales", más grandes que la vida. Ellos sí le pusieron banda sonora a nuestras vidas.

El sábado damos buena cuenta de una comida casera y reposamos nuestras maltrechas osamentas en armonía con la montaña, el mar y los pajarinos  Mientras tanto, Los Chicos, Muck & The Mires y The Wildebeest rebozan el Mercado en esencias que no probaremos, pues cuando aparecemos por Sarón encontramos a JC Brooks y The Uptown Sound  rematando su actuación, un gran pase de Soul con etiqueta Chicago. A continuación unos The Right Ons a los que no les pillo el punto. Los he visto dos veces, suenan y parecen pasarlo bien en el escenario, pero no me resultan sinceros. ¿Si fueran de fueran les pediría menos? Lo dudo, pues siendo objetivo veo en la atención que se les dispensa más hype que otra cosa. Menos mal que vienen los Young Fresh Fellows haciendo de la experiencia virtud, grado y galones, riffs a mansalva y diversión bien entendida. Siguen haciendo muuuuucho el ganso, siguen divirtiendo y derrochando espontaneidad, tanto que son la única banda de todo el festival que se arranca con un bis. Siguen siendo los mejores. Tras ellos TSOOL, o la gran decepción, haciendo un concierto festivalero, correcto pero sin magia, puro revival (¿sólo una nueva?) Cuando se alinean sus fuerzas resultan imparables, pero parecen desganados, faltos de química, acomodados en una fatal nostalgia por su primeros años, algo incomprensible dado el estado de forma en que los muestra "Communion", su último y muy recomendable trabajo. Decepcionante ver a un grupo que atesora tanta calidad y buenas canciones hacer un concierto para cumplir el expediente. Que pasen de contentar a fans y apuesten por ellos mismos, volverán a ser los de antes. Si no... están muertos. El mal sabor nos lo quitan Mudhoney, la única banda del mitológico Seattle '90s que no ha hincado la rodilla. Caen sobre nosotros cual máquina infernal, monolítica, escupiendo agresión pura y dura. Envueltos en un sonido demencial y galvanizados por riffs como sierras, redujeron el Mercado de Sarón a carbonilla. Literalmente. K.O. técnico en el primer asalto, el conductor ya no está al volante. Grogui, les veo abandonar las tablas mientras rastreo sin éxito los pedazos de cerebro que se me han salido por las orejas. ¿Turbo Rock? Más, mucho más. ¡Neutron Rock!

¿Qué sonaba? Mudhoney ~ Live At El Sol (Munster, 2009)
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Rastros (Declaración Vital I)

Nací hace tiempo. Vivo porque muero; muero cada día porque vivo, respiro, amo, siento. Me consumo en lo que me rodea, que soy yo mismo, tú, vosotr@s, ell@s, tod@s. Trato de saborear la vida bebiéndola despacio a tragos generosos, deliciosos como el cuerpo de un amante, dulces como una fruta robada, largos como los minutos que pasan antes de que ocurra lo que esperas... trato de que sea amable, y cuando se revuelve, le regalo una sonrisa, unas veces luminosa, otras sombría, siempre sincera. Vestir solo mi piel, caminar descalzo, vivir por instinto, morir sin ser enterrado, ser el universo; estas son las cosas que desearía ser de mayor. Ser sólo un animal.

¿Qué sonaba? The Soundtrack Of Our Lives ~ Extended Revelations For The Psychic Weaklings Of Western Civilization (Telegram, 1998)
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Koi Tattoo

La carpa Koi es un pez ornamental originario de China. Se trata de una especie de enorme belleza, caracterizada por la variedad de colores de sus escamas y los motivos que estas pueden  generar. Existen más de veinte especies, cada una de ella con una pigmentación característica, y casi todas obtenidas mediante crianza selectiva en Japón, país en el que la cultura de la carpa Koi está muy arraigada. El Koi también es uno de los motivos más reconocibles, bellos y simbólicos del tatuaje tradicional japonés.


A la enorme belleza natural de la especie hay que añadir su simbología. El pez Koi necesita ingerir una gran cantidad de comida al día, por lo que resultan  caros de mantener, y su posesión estaba asociada tradicionalmente a las clases pudientes. Es por esto que se los considera signo de buena suerte y prosperidad. Dado su estoicismo y fortaleza física también se asocian con el coraje, la inspiración y el avance, pues se dice de este pez que es capaz remontar grandes cascadas.  En la mitología china, las carpas Koi que lograban remontar la Puerta del Dragón en el Río Amarillo, se transformaban en dragones.

Un pez Koi nadando hacia arriba representa  fuerza durante tiempos difíciles, y desde un punto de vista occidental representaría a personas muy independientes; cuando nada hacia abajo, dificultades superadas. Los colores, son, así mismo, fuente de entretenimiento: mientras el rojo expresa pasión y masculinidad, el negro representaría el éxito tras algún cambio o transición, y el azul podría estar relacionado con la maternidad.

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Deriva


Ya ha pasado  mucho tiempo. No se han dado cuenta. No se han dado cuenta. ¿Por qué no se han dado cuenta? Estábamos contados, deberían haberme echado en falta de inmediato. ¿Qué ha pasado? Me estoy congelando.
... ... ...
¿Qué es eso? ¡Eh! ¡Eh!... ... ... Nada... ... ... ... ¡Ahí está otra vez! ¿Qué... es?
... ... ... ... ...
Estoy muy cansado, hace rato que no siento los dedos. ¿Qué ha pasado? Deberían haberme echado en falta de inmediato. Círculos concéntricos, cada vez más cerca. Cada vez se acerca más.
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El hormigueo ha desaparecido, las extremidades están como adormecidas. Tengo mucho frío. Demasiado. La bombona, deshazte de la bombona y los plomos. Suelta lastre. Quizás los siga. Quizá le despisten.
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¿Por qué no vienen? Ya deberían haber llegado a la costa, no viajamos más de dos horas. Ya han pasado dos horas. ¿Ya han pasado? Demasiado frío. Más de dos horas, seguro. Más... ¿Por qué no se marcha?
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No vienen... ... ... ... No van a venir... Han debido contar mal, no me han echado de menos... ... ... ... ... No puedo... tengo los brazos dormidos... Ha perdido la cautela. Está muy cerca.
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Algo tira... Es extraño... No siento nada. Tanto frío hace un instante y ahora... nada... Vienen... Un abrazo húmedo... otro. Me arrastran... todo cambia de color. Ellos sí vienen... han perdido la cautela... ... ... ya no... sentiré... nada... ... por fin... vienen... ... ... ... ... ... ... ... ... ... ... ... ... ... ... ... ... ... ... ... ... ... ... ... ... ... ... ... ... ...... ... ... ... ... ... ... ... ... ... ... ... ... ... ... ... ... ... ... ... ... ... ... ... ... ... ... ... ... ...... ... ... ... ... ... ... ... ... ... ... ... ... ... ... ... ... ... ... ... ... ... ... ... ... ... ... ... ... ...... ... ... ... ... ... ... ... ... ... ... ... ... ... ... ... ... ... ... ... ... ... ... ... ... ... ... ... ... ...... ... ... ... ... ... ... ... ... ... ... ... ... ... ... ... ... ... ... ... ... ... ... ... ... ... ... ... ... ...... ... ... ... ... ... ... ... ... ... ... ... ... ... ... ... ... ... ... ... ... ... ... ... ... ... ... ... ... ...... ... ... ... ... ... ... ... ... ... ... ... ... ... ... ... ... ... ... ... ... ... ... ... ...... ... ... ... ... ... ... ... ... ... ... ... ... ... ... ...

¿Qué sonaba? Hola A Todo El Mundo ~ Hola A Todo El Mundo (HATEM, 2010)
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Messier 42, M42: El Gigante Cazador

Las nebulosas son regiones del espacio compuestas esencialmente por gases y polvo estelar.  Debido a la gran cantidad de sucesos cosmológicos que tienen lugar en ellas son objeto de intenso estudio. Son las "salas de maternidad" del universo, lugares en los que se forman nuevas estrellas por condensación de sus componentes fundamentales, Helio e Hidrógeno. 
Una nebulosa brilla o bien porque refleja la luz de estrellas cercanas, o bien porque, excitada por las radiaciones de las estrellas vecinas, emite ella misma radiaciones. El primer caso serían nebulosas de reflexión, y el segundo nebulosas de emisión. Pertenece a este último Orión, nebulosa situada en el cinturón de Orión y observable a simple vista desde nuestra ubicación. 

La imagen fue tomada por el telescopio espacial Hubble, y es una composición coloreada por la NASA. Los colores se aplican atendiendo a un procedimiento de identificación de longitud de onda lumínica. Las longitudes 0.43, 0.50, y 0.53  micrones corresponden con el color azul.; 0.6, 0.65, y 0.91 micrones con el verde; 3.6 micrones con el naranja; y 8.0 micrones con el rojo.

¿Qué sonaba? Scan Mode ~ Promo Mix 2010.09
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Ilegales. 2010.05.20 @ Camelot, Salamanca

Despedida y cierre. Cuesta creerlo, pero así nos lo anuncia su nueva gira: a partir de este año, Ilegales pasan a descansar en el panteón del Rock. Ni más conciertos ni más discos,  punto final para una trayectoria que ha mantenido hasta el último minuto el espíritu de combate, la filosofía de trinchera. No se trata de una reunión, sino de la última carga de un comando activo hasta la fecha, celebración de una carrera, una historia, una forma de entender el Rock incomprensible para sus coetáneos pero que sí caló entre aquellos que sentimos un calor ardiente  en las tripas. La llama de la revuelta, el espíritu revolucionario, la actitud militante. La misma que les impulsó a meterle fuego a Asturias, al Madrid de la Movida y todo lo que se les cruzó por delante, desde los pagos peninsulares hasta el corazón de Méjico. Es larga esta historia, tan larga y resistente que uno ya pensaba que duraría para siempre. Pero no, no habrá seguido tras este punto, es momento de iniciar otras aventuras dando por concluida esta que a tantas y tantos nos marcó en noches llenas de copas pegajosas, decibelios e ilegalidad.

La que nos ocupa lo fue también. La madurez le llega hasta al diablo, dicen, aunque por mucho que Jorge airee que ya huele a nicho y se le vea algo más relajado que antaño, menos beligerante, continua fulminando egos con sus mordaces comentarios, sus ojos contienen peligro. No está para ostias. Tampoco la banda, Alejandro Blanco al bajo y Jaime Belaústegui a la batería, sus inseparables escuderos los últimos años de andadura, la base de un trío con el que volar el techo. Son un grupo, no hay que esperar a que calienten porque van en llamas. Pasando los cincuenta y aún en forma, una mole de casi dos metros y desafiante mirada fija en el público, sujetando una Fender Stratocaster como si se tratase del martillo de los dioses. Ese es Jorge Martínez, el coloso cuyo corazón, animal extraño, es el motor de Ilegales. Siempre fue él. Urgente, sucio, ruidoso, borrachuzo... como su música, con esos interludios extraños que motivan canciones como "La Casa del Misterio" y "Enamorados de Varsovia", implacable en "Dextroanfetamina", "Soy Un Macarra" y "El Norte Está Lleno de Frío", surrealista en "Quiero Ser Millonario", "Hombre Solitario", "La Chica del Club de Golf"; apostando por sus tres últimos discos de estudio, actitud coherente pero incapaz de eliminar la sensación de que estas canciones (nuevas y no tan nuevas) no tienen qué hacer frente al angst juvenil de sus primeros discos. ¡Ay, los fans! Cuán a menudo sería nuestra actitud un lastre para los artistas si pudiéramos colgarla de su cuello. Si sabe bien, ¿por qué cambiar la receta? Por pura necesidad vital, la misma que te obligó a componer esos temas para romper con lo establecido. Y sería hipócrita comulgar con ruedas de molino y convertirse en aquello que tanto denostabas: un conservador, un talibán, un dinosaurio.


El Rock & Roll, antítesis de la nostalgia y el orden establecido se han convertido con el tiempo en una fórmula más, repetitiva, reiterativa, destinada a satisfacer ofreciendo esencias conocidas a viejos conocidos. Endogámico, muere. Ilegales prefieren desaparecer antes que verse devorados por sus hijos, convertidos en inane karaoke de viejos tiempos revolucionarios para treintañeros en temporal huida de nuestra mediocre cotidianeidad. Jorge, Jandro y Jaime nos recuerdan cómo fue, cómo fuimos, inmolándose sobre las tablas, arrojando el cadáver al mar sin echar la vista atrás. Ilegales están muertos. A pesar de la ovación y regreso al escenario, a pesar de las miradas de agradecimiento genuino al pie del proscenio y sobre él, a pesar de lo mucho que duele. Quizás no lo parezca cuando el reprise de "Tiempos Nuevos" deje de resonar en tus oídos, pero ya no están en este mundo. Llegarán otros proyectos, otros músicos, otros sonidos... llegarán sin duda. A la espera de saber qué traerán confío en que mantendrán el espíritu, la tensión, la mordacidad; la inquisitiva mirada del joven trabajador reafirmando su individualidad bajo la lluvia en un horizonte existencial gris. Por todos los momentos vividos, gracias. Nos vemos en el norte.

¿Qué sonaba? Ilegales ~ Todos Están Muertos (Discóbolo, 1985)
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