Cerebro de corcho

Su interior era un vacío de insondable fugacidad en el que sólo permanecía la impresión del momento. Como un terreno huérfano de raíces y vegetación, incapaz de sostenerle o sostener a los demás. Sin registros duraderos, excepto un ciclo de pensamiento recurrente, a veces obsesivo, autor de soliloquios, sainetes y dramones que apelaban a los más bajos denominadores comunes. Juegos mentales, barreras construidas en torno a un raquítico corpus emocional que con el tiempo se habían convertido en infame prisión, haciendo del infierno un lugar localizado en su pecho. Tras años de abandono, se encontraba planteándose necesidades a la que apenas podía o sabía dar forma.  Y así, tras su asertiva sonrisa se extendía una compleja maraña emocional que le hacían sentirse habitante de un yermo de confusión y perplejidad. Vacíos habitados por un monstruo de aliento hirviente y agudos dientes, siempre hambriento, siempre dispuesto a hacer presa cuando las luces se apagaban y los espectadores descasaban lejos, seguros. Dentro, solo, perseguido, Cerebro de Corcho grita, lanza aullidos de socorro. Quizás por eso buscar una cura para el dolor; quizás por eso su egoísta preocupación por los que le rodeaban. Inconscientemente, nunca dio nada sin esperar algo a cambio, y cada acto era una súplica, un "ayúdame" entonado en un lenguaje creado por él mismo, incomprensible para el resto. Destinado a satisfacer las demandas autocompasivas de su ego. Recibiendo señales, demasiado proyectado para interpretarlas sin filtros. Pero intuía que la aceptación de su naturaleza incompleta y contrahecha, de esa confusión, ese desequilibrio, podrían hacerle comprender que todo residía dentro. El dolor. La sombra. La luz. Dándole acceso a una comprensión más plena del proceso a que se reducía su existencia. Y así, tal vez, ser feliz. Tal vez...

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MyCn 18: Alguien Mira...

Te levantas un día como otro cualquiera. Vas al trabajo, saludas a los compañeros madrugadores, enciendes la luz del despacho y te pones un café mientras echas un primer vistazo a las imágenes que tu fiel ojo electrónico, Hubble, ha enviado durante la noche... para darte de bruces con esta penetrante mirada turquesa. Después de todo, puede que este no sea un día como los demás.

La inquietante nebulosa Reloj de Arena está situada en la constelación de Muska, a unos 8000 años luz de distancia. Su espectacular forma, según la teoría de formación de nebulosas planetarias, se debe a una corriente de viento estelar en expansión rápida dentro de una nube muy densa de expansión lenta. La estrella tipo sol situada en su centro ha consumido todo su combustible y está muriendo, por lo que sus capas exteriores están siendo expulsadas mientras su núcleo se enfría, generando otra pequeña nebulosa reloj de arena y convirtiéndose en una enana blanca. Los anillos en expansión son nubes de nitrógeno (rojo), helio (verde) y oxígeno (azul) en los que se han detectado múltiples objetos estelares relacionados con la formación de estrellas, Aunque inicialmente se pensó que la nebulosa era simétrica, la estrella-eje aparece ligeramente descentrada. Este hecho, observable también en algunas galaxias, aún carece de explicación, aunque las teorías apuntan a una estrella masiva invisible o un agujero negro como posibles causas.

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R & L Vs. R & W

"Politics, it seems to me, for years, or all too long, has been concerned with right or left instead of right or wrong. (La política, en mi opinión, lleva demasiado tiempo preocupada por derecha e izquierda en vez de correcto e incorrecto)" Richard Armour.

En juego de palabras con right (derecha; correcto, bien), left (izquierda) y wrong (incorrecto, mal) es difícilmente traducible, pero el mensaje resulta claro: los políticos dan vueltas sobre si mismos y nos hacen creer que hacen girar el mundo. Que se paguen ellos el viaje en el tiovivo.

¿Qué sonaba? Magda ~ From The Fallen Page (M_nus, 2010)
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Me Enamoré de una Nube

Fue un día de Julio, bajo un cielo sin costuras, desbordante. Solmartillo. Tierrayunque. Airefuego. Y de repente, ella. Entrando  hasta el fondo de mi pecho. Infinita en su nívea blancura, diminuta sobre la matriz celeste. Etérea. Ligera. Irresistible en su  flujo de formas y vórtices, su promesa de lluvia y sombra, su sedoso atuendo, sus contornos imprecisos.

Fue amor a primera vista, algo más bien platónico: contemplándola embelesado, un zumbido mecánico desvió mi atención hacia las corrientes de calor que distorsionaban el horizonte. Alcé de nuevo la mirada entornando los ojos, deslumbrado por el caleidoscópico fulgor del sol, pero ya no quedaba rastro alguno de blanco. Sólo azul. Un brillante, estático telón azul.

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Karate a Muerte en Chipiona (II)

Amanecemos y arrancamos con un ambiente gélido. De -6º a -10º en 45 minutos. Adios frío norte, hola húmedo sur. Kilómetros y kilómetros, cielo gris en Punta Candor. Corvina, Arranque y Cazón. Un oasis antes de que comience la guerra. En el Dojo, sonrisas, reencuentros... y directos a entrenar. Anochecer y Qi-Gong. El inicio de dos jornadas de inmersión en Kata Sanchin, Goju Ryu, Kobudo, Seidokan. Primeros contactos con la nueva familia. Jóvenes. Dispuestos. Auténticos. Desayuno y camaradería. Lluvia. El agua empapa los karateguis, el agua no se detiene. Nosotros tampoco. Cuerpo frío, corazón caliente, mente ausente. ¿Alguien quiere bañarse? Parece que no, pero el Sensei lo ve claro: todos al agua. Sigue lloviendo. Continuará.

El agua se salta el almuerzo, la noche nos alcanza en la arena, en plena tormenta, juntando el cielo y la tierra. El viento no puede asustarme, yo soy el viento. El rayo no puede alcanzarme, yo soy el rayo. La lluvia no puede mojarme, yo soy la lluvia. Entran en mi, me atraviesan. Son mis padres, mis hermanos, mis hacedores. El maestro nos regala su sabiduría, nos enseña a bailar la danza de la muerte, a seguir el camino que ha de llevarnos hacia el gran final. Conscientes. Constantes. Sin bajar la mirada. Sanchin. Las tres batallas. Cuerpo. Mente. Espíritu. Camisa de hierro. No detendrá el golpe (nada lo hará), pero quizás sí esté preparado cuando llegue. Quizás... Y despues, ser la tierra, la tormenta, el mar. Disolverme en el universo. Ser uno. Con mis hermanas y hermanos.

Hasta la vista. Adios húmedo sur, hola húmedo norte. Los campos, anegados; la promesa de un martes frío se torna agua. Sonrisas. Charla. Risas. Un duende de energía inagotable me acompaña. Sigue su camino hacia un valle fecundo. Me bendice. Ya es mi hermana. En casa, me reciben amigos desconocidos. Hablan de calma y de un manantial eterno, de experimentar y materializar el interior, de una serpiente inmortal que surje de la tierra y se eleva por la espina dorsal. Imagina. Eleva. Libre. Sin miedo. Hasta el infinito.

Hay que morir para renacer.

¿Qué sonaba? Kodo ~ Heartbeat Drummers Of Japan (Sheffield Lab, 1985)
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El Infierno Está Lleno de Frío

El infierno. Las calderas de Pedro Botero. ¿Alguien se han preguntado alguna vez de dónde procede todo ese fuego? ¿Toda esa temperatura? Según el esquema clásico el infierno está bajo tierra, por lo tanto obedecería a las leyes mecanicistas de la termodinámica  y la conservación de la energía. Es decir, todo ese calor debe venir de o ir hacia a alguna parte. Esta cuestión capital debió plantear un brete a cierto profesor de Universidad, pues ni corto ni perezoso planteó la siguiente pregunta de examen.

Pregunta: ¿Es el Infierno exotérmico (desprende calor) o endotérmico (lo absorbe)?

La mayoría de los examinados contestaron (mecánicamente) atendiendo a los postulados de la Ley de Boyle: el gas se enfría cuando se expande y se calienta cuando se comprime. Un estudiante, sin embargo, fue un paso más allá...

Respuesta: En primer lugar, necesitamos saber en qué medida la masa total del Infierno varía con el tiempo. Para ello hemos de saber a qué ritmo entran las almas en el Infierno y a qué ritmo salen. Tengo sin embargo entendido que, una vez dentro del Infierno, las almas ya no salen de él. Por lo tanto, no se producen salidas. En cuanto a cuántas almas entran, veamos lo que dicen las diferentes religiones: la mayoría de ellas declaran que si no perteneces a ellas, irás al Infierno. Dado que hay más de una religión que así se expresa y dado que la gente no pertenece a más de una, podemos concluir que todas las almas van al Infierno. Con las tasas de nacimientos y muertes existentes, podemos deducir que el número de almas en el Infierno crece de forma exponencial.

Veamos ahora cómo varía el volumen del Infierno: según la Ley de Boyle, para que la temperatura y la presión del Infierno se mantengan estables, el volumen debe expandirse en proporción a la entrada de almas. Hay dos posibilidades: 1. Si el Infierno se expande a una velocidad menor que la de entrada de almas, la temperatura y la presión en el Infierno se incrementarán hasta que éste se desintegre. 2. Si el Infierno se expande a una velocidad mayor que la de la entrada de almas, la temperatura y la presión disminuirán hasta que el Infierno se congele.

¿Qué posibilidad es la verdadera? Si aceptamos lo que me dijo Ana en mi primer año de carrera ("hará frío en el Infierno antes de que me acueste contigo'"), y teniendo en cuenta que me acosté con ella ayer noche, la posibilidad número 2 es la verdadera y por tanto daremos como cierto que el Infierno es exotérmico y que ya está congelado. El corolario de esta teoría es que, dado que el Infierno ya está congelado, ya no acepta más almas y está, por tanto, extinguido; dejando al Cielo como única prueba de la existencia de un ser divino, lo que explica por qué, anoche, Ana no paraba de gritar "¡Oh, Dios mío!".

Fue el único que sacó sobresaliente. A preguntas de listillo, respuestas inteligentes.

¿Qué sonaba? Corcobado ~ Canciones Insolubles (Warner, 2007)
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Fun Home: Una Familia Tragicómica | Alison Bechdel

Diario. Novela.  Epitafio. Profundo. Emotivo. Divertido. Fun Home no es un cómic: es un gran libro. La muerte del padre de una convencional familia sureña es el alfa y omega de este hermoso arco autobiográfico que une el abandono de la inocencia infantil con la adolescencia y sus diversos despertares. Abriendo las puertas de la funeraria en la que residen los Bechdel (FUNeral HOME es el juego de palabras) accedemos al controlado mundo de este abuguesado clan cuyos progenitores, intelectuales con grandes inquietudes, abandonan sus sueños cuando deben hacerse cargo del negocio familiar. Bajo una generosa capa de respetabilidad, art decó, hieratismo y bricomanía late una tensión, avanza el reloj de una secreta bomba de relojería que desestructura el ambiente familiar, opresivo gulag emocional construido sobre una relación de pareja condicional. Y a medida que Alison crece, va a briendo los ojos a una realidad menos idílica, y algo patética en la que tragedia y comedia pasean de la mano.
La sinceridad y humanidad de este relato provocan sonrisas, pudor, perplejidad, siempre emoción sincera. este extenso monólogo interior que contiene profundas y no siempre amables reflexiones sobre la identidad, los deseos reprimidos, la sexualidad, los tabúes y las "constelaciones familiares". Lo que somos y lo que aprendemos. Abordados desde una serenidad que invoca oleadas de amor y tristeza, también de diversión. Y aún cuando la literatura se convierte para la protagonista en farragoso eje sobre el que explorar su vida (y la de su padre), expresa de forma directa y sincera esos sentimientos que tanto nos avergüenzan, esas sensaciones que nos empeñamos en reprimir por no ir contra la norma. Sea cual sea el nudo, no trate de deshacerlo con silencio y contención. Haga explícito lo implícito. Vivirá mejor.

Fun Home ha sido publicado en España por Mondadori Reservoir Books

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Let's Get Lost: La Larga Noche de Chet Baker (Bruce Weber, 1988)

Tras sumergirse Let's Get Lost es fácil entender por qué Bruce Weber y el resto del equipo de la producción concluyó esta totalmente devastado.  Retrato crepuscular de un artista que hizo temblar el reinado de Sinatra, el ave del paraíso conocida como Chet Baker, es esta una historia en la que el artista trata de hacer balance de su vida mientras, narcoléptico, se disuelve en un mar de metadona. Mediante recuerdos fragmentados, abandonado al gélido abrazo de las drogas, dibuja con voz vacilante un cuadro impreciso, nebuloso, que completan  sin ambages sus familiares y amigos. Sólo al nombrar a sus antiguos colegas  parece recuperar el pulso, y aún en estos instantes su mecánica lucidez resulta más inquietante que sus silencios. Sólo el dolor y los opiáceos acompañaron realmente en sus últimos años, a pesar del cariño que le dieron sus seguidores y la escena jazzística italiana. Una calidez que Baker recibe con tristeza, como si se tratase del recuerdo nostálgico de algo muy lejano. No supo, o no pudo, levantar el vuelo de nuevo. Sus alas rotas tiemblan a lo largo de este viaje en el que la única estación en ciernes es el final del trayecto. Devastadora.

Let's Get Lost ha sido editada en España por Avalon

¿Qué sonaba? Wayne Hancock ~ Viper Of Melody (Bloodshot, 2009)
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Lino: tejido de felicidad

A menudo me pregunto, ¿por qué la gente del campo suele estar más sana? Será porque casi nada de lo que comen viene en blister. En tiempos, cuenta mi madre, las semillas de lino se usaban para alimentar al ganado, pero a la chavalada de la zona le encantaba acudir a la hera durante la recogida y comer las semillas crudas para horror de sus padres. A lo natural. Y por experiencia propia puedo afirmar: ni la mejor receta del mundo rivaliza con el sabor del fruto recién cogido.

El lino, como todo lo natural, suena a panacea: va cargadito de lignanos, excelentes anticancerígenos naturales, y de esenciales ácidos Omega 3 con los que obtendrás un sistema cardiovascular a prueba de bomba. Molido resulta un potente reductor del colesterol, y como semilla contiene gran cantidad de fibra que regula de forma excelente el tráfico de su aparato digestivo de usted. Los que padecen de artritis y artrosis también obtendrán beneficios de los oligoelementos O3, pero, ¡ojo! Son bastante calóricas, por lo que su uso en dietas de adelgazamiento debe limitarse, no sobrepasando las dosis diarias recomendas. Yo me voy a tomarme unos cañamones.

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